Não é isto que nós fazemos? Chorar porque não deu certo. Chorar porque as promessas foram em vão. Chora porque não era para ser, caramba! E eu choro mesmo. Choro, morro, desabo, acabo-me, morro outra vez e fico nessa até passar. Até enjoar. Até encontrar um outro imbecil capaz de me fazer acreditar que desta vez vai ser diferente. Que desta vez vai dar certo. Só que não vai, e tudo isto acaba na mesma. Acaba com a minha vida, acaba em choro, e eu acabo sozinha.